Hier soir, j’ai reçu une demande de mariage.

C’est joli, n’est-ce pas ? J’en aurais pleuré.

Mon prétendant vient du trou noir de l’Europe. Ami indéfectible, énergique et optimiste, il ne péche pas par sentimentalité excessive. Il voulait ne plus supplier pour obtenir un visa. Hier soir, j’aurais choisi gaiement la polygamie.

Il y a quelques jours, j’étais à Vienne, Autriche.  Douze heures à travers l’Europe centrale, une attaque de mandrins magyars dans le train de nuit, quatre contrôles de passeport et puis tout à coup, la beauté d’une ville impériale qui se promène de son pas de bourgeois satisfait. Aucune nostalgie dans la diaspora serbe de Vienne pour la mère patrie mais une drôle d’adaptation linguistique dans un sabir serbo-viennois qui pétille à l’oreille.

On se réhabitue vite au bain chaud de la prospérité et de la sécurité, et c’est avec une insouciance que je croyais disparue que je me suis perdue dans Vienne le sourire aux lèvres et le cœur battant. J’ai retrouvé notre prison balkanique, le cœur lourd, moi, qui suis devenue plus balkanique que je ne le voudrais. Au programme des prochaines semaines, une petite pluie fine et persistante qui depuis 16 ans ne laisse pas de place aux éclaircies : des charniers, des personnes disparues, un mythe génocidaire, des milices armées et l’avenir du Kosovo.

« A tous les repas pris en commun, nous invitons la liberté à s’asseoir. La place demeure vide mais le couvert reste mis. »  René Char (Fureur et Mystère).

Jusqu’à quand…