Il y a trois ans et demi, le 1^er février 2006, enchantée de quitter Paris et sa banlieue, je débarquais en Yougoslavie avec un oeil neuf, , un mari, deux petites filles de 4 ans et de 15 mois et un Assimil serbo-croate,. Le père de mes enfants avait eu le bon goût de se dégoter un job à Novi Pazar, au service de la France. D’un simple point sur la carte, situé vaguement entre la Bosnie, le Kossovo et le Monténégro, cette ville, fief de la minorité musulmane serbe, est devenue rapidement « chez nous ». Envoyées à la sauvette de cafés internet surpeuplée et enfumés –un internaute, 20 mégots-, ces chroniques sont des simples lettres adressées à nos familles et amis, un peu inquiets de nous voir s’installer dans un pays où le premier ministre, Zoran Dindinc (Djindjintch) venait d’être abattu en pleine rue. Ce sont, en fait, les récits un peu naïfs d’une balkanophile balbutiante, mère au foyer convaincue qui pourtant, à Prima préfère la lecture de Primo Levi. Journaliste repentie et en liberté très provisoire, j’ai essayé de donner des couleurs aux clichés d’un pays exsangue qui m’a, irrémédiablement, ouvert le cœur. Fin de cet aparté un peu personnel. En route !