Cinq heures de bus entre Dubrovnik et Split. Un paysage beau à pleurer. Des parfums de salami et de biscuits salés. L’œuf dur, cosmonaute habillé d’aluminium, resquille dans le panier des vieilles. Cinq longues, très longues heures de turbo folk, musique populaire balkanique portée sur la scie et le trémolo.  On devine une vague inspiration turque : le cri du supplicié pendant le pal peut-être, interprété certainement par son bourreau. Et me voilà Ulysse,  enchaîné à un rocher devant la côte Almafitaine, qui se voit infliger « Capri, c’est fini », braillé par Hervé Villardovitch. Faute de cire (faut-il être imprévoyante !) je rive les yeux à la fenêtre pour tenter d’anésthésier mes oreilles délicates et me voilà prise d’une transe hallucinée et créatrice. Bref, moi qui n’ai aucun talent pour la poésie, je me surprends à écrire :

La mer, ruban bleu pailleté,

Gansé de pins et de galets.

Ourlet décousu et inégal des criques,

Scintillement des îles, émeraude, ivoire, perles !

Passementeries à l’horizon, surpiquées.

Etoffe chatoyante aux fibres naturelles

Qui, légère, se déroule sur l’âme

Pour mieux la dénuder.

Promis, la prochaine fois, je prends le ferry ou j’y vais à pied.