Il y a deux jours, j’ai enfin compris l’acronyme de la JAT (Jugoslav Airlines Transport). Déjà, la Yougoslavie n’existant plus depuis belle lurette, on peut avoir des doutes sur une compagnie nationale d’un pays fantôme. La JAT offre cependant le rare service de savoir à l’avance que le sandwich sera immangeable et qu’il est nécessaire de prévoir un paquet de gâteaux dans son sac pour éviter le creux des 10 000 mètres. Pourtant, bon an, mal an, je vole JAT avec l’impression de sortir tout droit de «Martine prend l’avion ».

Mais mardi, j’ai voyagé dans un Fokker de la Monténégro Airlines (si ça existe). Vol impeccable de 45mn vers Podgorica, capitale du Monténégro, indépendant depuis le 3 juin 2006.  Le retour se complique forcément car je prends la JAT qui brusquement annonce aux passagers qui poireautaient gentiment que l’avion est supprimé. Raison officielle quoique obscure : météo. Euh oui, mais qui, que, quoi … Ben, c’est la JAT, donc rien. Transport jusqu’au centre ville ? Non. Hôtel payé par la compagnie ? Non. Un cerbère à la chemise en pur synthétique nous expédie avec une vague attestation que le vol a été supprimé tandis qu’une charmante jeune personne trop maquillée déchire en souriant devant nos mines désolés nos tickets d’embarquement en tous petits, petits morceaux.

Après une nuit rocambolesque (reconnaisance à Tim et Sacha pour leur aide) dans un hôtel classé 3 étoiles dans le Guide Bleu 1959, je quitte Titograd, pardon Podgorica, dès potron minet pour l’aéroport.

Six ans bientôt de Balkans m’ont appris à ne jamais, mais alors ne jamais croire un employé d’une entreprise publique quand il certifie qu’il y aura un avion, un train, l’électricité, le chauffage ou l’eau le lendemain.

Effectivement, le type du comptoir de la JAT tapote sur son ordinateur, contemple longuement son écran et me sort laconiquement que « ne moze » (Ca peut pas). Selon son logiciel, je suis arrivée hier soir à Belgrade alors que je suis devant son nez, à six heures du mat’, à Podgorica. D’ailleurs, il n’y a pas d’avion. Que faire ? Le type lève les bras et les yeux au ciel. Je préfèrais y voir un Fokker.

A force de menaces, de gémissements, de photos de mes pauv’ enfants exhibées et l’arrachage de la moitié de ma chevelure, il a fait l’impossible : me transférer sur la compagnie rivale, Montenegro Airlines qui décollait une demi-heure plus tard…

Conclusion :

JAT : Jamais A Temps ou Just About Time ou Jebiga Ako Treba…

Et le meilleur de la JAT, ses publicités :
http://www.youtube.com/watch?v=SBNG1fAcQsA&NR=1

http://www.youtube.com/watch?v=IlZ64-vmJYg&NR=1

Ljub spécial à S. au joli sourire qui m’a encouragé à reprendre ces chroniques…

Les Balkans sont dangereux. Intoxicant. Une drogue. Dure, très dure qui laisse en manque dès que l’on s’en éloigne.Un poison violent qui ravage, pépère. Avec des hallucinations émerveillées d’une réalité sérieusement grise et sérieusement glauque. Je pourrais citer des noms de ces toxicos balkaniques. Je pense à lui aux yeux revolvers, à mon camarade Sugus, à ma précieuse au coquelicot. Amochés, les chéris. Très. A peine partis qu’ils parlent déjà de revenir. Obsessionnels. Avec bien sûr une envie de déguerpir d’ici à peine de retour. Forcément. Ecartelés pour toujours.

Et nous qui restons du côté fou de la barrière, nous les attendons dans la fournaise de l’été, dans cette ville aux trottoirs défoncés, dans cette région que j’ai voulu mille fois quitter et qui ce soir encore, m’a prise à la gorge. Une arrière-cour, une vieille zastava bleu fragile, un graffiti obscène et un parfum de fille abandonnée. La poussière est plus poussièreuse ici, les bus ressemblent à des chaudières motorisées et il y a plus de sortes de rakia que de valeurs démocratiques. On y est rarement triste seul, rarement heureux ensemble aussi.

Les serveurs reconnaissent les balkanicomanes, abrutis de chaleur et de destinée, et les laissent broyer du noir, des heures durant, devant un verre de gin-tonic vide. Et puis, les malheureux vont dormir d’un sommeil d’égorgé comme on dit en serbe. Et c’est  bien comme ça que l’on se sent. La tête et sa raison arrachées au loin, Dieu sait où. Mais le cœur… Le cœur reste là.

Ne venez pas dans les Balkans. Vous n’en partirez jamais tout à fait.