Des yaourts, un litre d'huile et 100 grammes de hachis. Trois fois rien qu'il faut quand même bien payer. Dehors, on entend les crissements de toboggan des congères de glace qui déboulent des toits. La dame farfouille dans l'abysse de son sac à main. Une besace de femme forcément ça prend du temps. Les clients dans la file, patientent, bonhomme. Plus de porte-monnaie. La caissière lui propose de vider l'intérieur sur le tapis de caisse. L'argent, retors, s'est peut-être tapi dans un recoin. Les clients encouragent. Et puis un filet de voix plus loin. «On a retrouvé une pochette marron aux fruits et légumes!» Soulagement général. Tout le monde se réjouit, à se féliciter l'un l'autre d'une fin si propice.

C'est ces petites choses, anodines, pas bien remarquables, qui font ce fameux lien social, qu'à Paris, nous avons du théoriser comme on répertorie un papillon en voie de disparition. Ces choses minuscules, comme cette vieille dame qui m'attrape gaillardement le bras pour monter une marche, font la richesse des Balkans. C'est un diplomate européen qui me disait, songeur et converti, que c'était peut-être l'UE qui avait à ré-apprendre la solidarité de la région.

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